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Pre-textos: enero 2009
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Porque los silencios bien podrían ser un pretexto. Ver todo mi perfil. Free web hit counter. 8220;El poeta no es el que nombra las cosas,. Sino el que disuelve sus nombres,. El que descubre que las cosas no tienen nombre. Y que los nombres con que las llamamos. No son suyos…”. Octavio Paz, El mono gramático. El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras a guisa de dedos, o dedos en la punta de mis palabras. El absurdo azul del intento de manifestar hacia la.
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Pre-textos: mayo 2008
http://anteeltiempo.blogspot.com/2008_05_01_archive.html
Porque los silencios bien podrían ser un pretexto. Ver todo mi perfil. Free web hit counter. 8220;El poeta no es el que nombra las cosas,. Sino el que disuelve sus nombres,. El que descubre que las cosas no tienen nombre. Y que los nombres con que las llamamos. No son suyos…”. Octavio Paz, El mono gramático. El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras a guisa de dedos, o dedos en la punta de mis palabras. Discurso de Juan Gelman, a propósito del Premio Ce.
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Teoría de Budapest: agosto 2008
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Un enfermo del Mal de Montano escribe en su diario sobre su propio padecimiento: la literatura. Yo intento realizar la autopsia. El mundo según Nico. Por Minimálica en 21:42. Ya ni me acuerdo hace cuántos años que vengo saludando a destiempo a Anita. Ya no hay culpa en este olvido, en la traición de la memoria (o en su fragilidad) que me hace errar en cada uno de sus cumpleaños, la fecha al momento de saludarla. Suscribirse a: Entradas (Atom).
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Escritos de Miel: Quise borrar tu nombre
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Mi música es el producto de mi inteligencia y de mis dolores" (Schubert). Viernes, octubre 09, 2009. Quise borrar tu nombre. Quise borrar tu nombre. Del canto tan mío. Noté ese tonto ejercicio. Porque la voz no se apaga. Una vez ya entonada. Y ese pequeño gesto de inmortalidad. Roba lo prosaico de tu huida. Ya no se canta lo antaño. Ni se añora lo pasado. Pero el verso que fue bello. Ilumina el pretérito tosco. La cena caliente,. El reloj mural del cielo,. Un pan recién hecho,. Una merienda sincera,.
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Escritos de Miel: octubre 2009
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Mi música es el producto de mi inteligencia y de mis dolores" (Schubert). Viernes, octubre 09, 2009. Quise borrar tu nombre. Quise borrar tu nombre. Del canto tan mío. Noté ese tonto ejercicio. Porque la voz no se apaga. Una vez ya entonada. Y ese pequeño gesto de inmortalidad. Roba lo prosaico de tu huida. Ya no se canta lo antaño. Ni se añora lo pasado. Pero el verso que fue bello. Ilumina el pretérito tosco. La cena caliente,. El reloj mural del cielo,. Un pan recién hecho,. Una merienda sincera,.
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Escritos de Miel: enero 2009
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Mi música es el producto de mi inteligencia y de mis dolores" (Schubert). Martes, enero 27, 2009. Veo la noche calma y las casas señoriales. Las gaviotas pasean por el cielo. Como estrellas gráciles de movimiento lento. La brisa mueve en un vals. La copa del árbol frente a mí. Suenan estos extraños ruidos urbanos. Y yo, así de simple,. Intento recuperar el aliento firme. Acercarme a esto que ocurre. Con el olor a mar. Casi impregnado al alma. No hay comentarios.:. Jueves, enero 22, 2009. Y, en efecto,.
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Escritos de Miel: septiembre 2009
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Mi música es el producto de mi inteligencia y de mis dolores" (Schubert). Miércoles, septiembre 23, 2009. Nadie sabe la primavera. Me siento llena de primavera. Porque tengo alhajas serenas. Prendidas a la fiesta de mi pecho. Las flores que no son narcisos. Y que crecen por doquier. Una vez que la puerta se cierra. Que guardamos en la mesita del velador:. La fiesta de colores intangibles. Que se teje en este camino. Ni los ríos de aguas dulces. Ni los peces de colores. Que saludan al sol.
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Teoría de Budapest: julio 2008
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Un enfermo del Mal de Montano escribe en su diario sobre su propio padecimiento: la literatura. Yo intento realizar la autopsia. El mundo según Nico. Por Minimálica en 21:23. Hace mucho que no tomo en serio una lectura. Me he tratado de obligar, al menos a nivel de pensamiento, de que debo concluir ciertos libros. Montano entre esos. El Mal de Montano. El mismo que habla de escritores ágrafos, de diarios de vida, de enfermedad, de inventos sobre inventos. Suscribirse a: Entradas (Atom).
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