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panaldeama: diciembre 2010
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Siempre bajará en camisa grís. Con pantalones de un azul claro que. De la delgada correa negra irán. A juego en los torcidos muros beiges. De su bahía entre montes ciudad. Y tocará los barrotes blancos que. De hierro suave son todo el paseo de. Cada uno dichoso burgués reloj. Entre dientes silbando la canción. Coloreada de sentimental y grís. Ciclo de cuatro acordes progresión. Suscribirse a: Entradas (Atom). Oraba al pintar la cruz llorando. (Fran Angelico). Elena: El rapto de Perséfone.
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panaldeama: junio 2010
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Cada vez que intentaba pensar en algo importante, sólo conseguía ver su puñetera cara". Era un ciclo. Un ciclo de puñal que rasgaba sécamente la cándida tela de la normalidad del día, urdido en sus albores, cálido e indispensable atavio para pasar lo más glaciar de la noche: el sueño. 161;Ahí venía, la primera! Suscribirse a: Entradas (Atom). Oraba al pintar la cruz llorando. (Fran Angelico). You belong to me. Elena: El rapto de Perséfone. Al escribriR me desnudo para eXhibirme and desinhibirmE.
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panaldeama: junio 2009
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Sobre mis hombros, sus manos, cálidas y humedas que hacen empapar mi pollington, mi camisa blanca y mi camiseta interior abanderado en un huracanado torbellino de placentero sudor de nerviosismo avivado por los vientos de vainilla que de su pelo se deslizan cómplices y perspicaces hacia mi nariz. Http:/ www.youtube.com/watch? Se hace de noche-. Diez mil tejados con torres. De un ambar rojo acompañan. Al cielo gris de su mano. Hacia el ocaso que aguarda. La dueña se está haciendo,. Y brilla con su destello.
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panaldeama: mayo 2009
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Venganza de la noche y la luna-. No bebas que te quemas,. No bebas de la savia que amanece. Y te da sus canelas. 161;Qué no bebas! De ella nunca bebas. Es un desierto lleno. De petalos, veneno. De las abejas dulces que te trepan. 161;De ella nunca bebas! 191;Por qué no tienes fobia? Si es ella la que tira de la luna,. Haciendola más criminal,. Blanquísima homicida que te alumbra. No dejes que te vea. Solo en la judería. Con Lucía sin camisa,. No dejes que te vea. A mudas rastras de alevosía,. Una muy lar...
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panaldeama: noviembre 2010
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El tacto de un. Centenar de pulpos fríos. Han llegado a mis nervios,. Su cólera no se calma,. Tiesas las patas de acero. Son lámparas de veneno. Centena de pulpos fríos,. Donde multitud de espejos. Los mutilan muy hirientes. Reflejándote a ti, aunque no quiero. Tu cadáver, fría inquietud. Tan movida de un quieto. Pincel marino que entona. El tacto del océano. La poesía es un error tan claro que ni se ve. Que en la servilleta se frena,. Encaminado a un error. Y multitud de quietudes. You belong to me.
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panaldeama: agosto 2010
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El ojo de Dios amenaza. Tormenta mayor, cada día;. Pequeña canción que hace. Que me sienta mejor. Debería. Cubrirte mejor gigante,. Como un campo de arroz,. Me interno de lleno en el bosque,. El viento me espeta la piel;. Cualquier intento de amor. Mi casa eres tú y es enorme;. Mi habitacion. el cristal empañado,. Y el cielo tan lejos de aquí. Todavía - La Insidia. San Sebastian, invierno de 1989. Una inmensidad de gaviotas. Lo acorralan apuntando,. Con el pico hacia el torso,. Fuerte surco por la Concha,.
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panaldeama: enero 2011
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Sin duda algo se asoma,. Derrumbamiento en rodillas,. 161;mira arriba, a la ventana,. Qué inquietud tras la cortina! Entre un humo de hilos que. Invisible mano anima,. 161;oh, cortina! 161;a cinco metros! Tiemblo. ¿Qué hay arriba? 161;No hay mano! Lo juro, finos hilos. Cuelgan tan suaves, se doblan:. 161;¿Quién está ahí arriba! 161;¿Quién las volatiza? Este es, sin duda, el sueño más terrorífico de mi vida, hace un mes, casi dos, fue sufrido). Suscribirse a: Entradas (Atom). You belong to me.
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panaldeama: marzo 2011
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191;No se ha parado nadie. A dudar si analizarlo,. Este tan débil chirriar:. Rotundo tartamudear del pájaro? Pero míralo, si ya no es como antes. De posamarillas, sucias. Y húmedas plumas de costado,. En hollín de fogonazo,. Negras puntas que de espejo. Fieles sirven a su espacio,. Y le privan y camuflan. De un rescate necesario. Y mira ésta, y ésta otra, y aquella. Déjalo ya, vamos a enterrarlo. Antes tíralo por el tobogán. No, prefiero columpiarlo. Se posará siempre el buho. Para alular desde lo alto.
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191;No se ha parado nadie. A dudar si analizarlo,. Este tan débil chirriar:. Rotundo tartamudear del pájaro? Pero míralo, si ya no es como antes. De posamarillas, sucias. Y húmedas plumas de costado,. En hollín de fogonazo,. Negras puntas que de espejo. Fieles sirven a su espacio,. Y le privan y camuflan. De un rescate necesario. Y mira ésta, y ésta otra, y aquella. Déjalo ya, vamos a enterrarlo. Antes tíralo por el tobogán. No, prefiero columpiarlo. Publicar un comentario en la entrada. You belong to me.
