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Rosas Negras: julio 2010
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Y si se acaban de pronto, los días, las noches, los sueños, que nunca se acaben las letras". Miércoles, 21 de julio de 2010. He recibido de Turkesa, del Blog Expresamente Turkesa, el premio princesa. Premio que me llena de orgullo y resulta para este humilde recinto de mis letras un Honor. Bueno y ahora las condiciones. 1º Darle las gracias a quien lo otorgó:. 2º Decir el autor que te encanta:. 3º Nombrar el autor que más detestas:. Decir que detesto a algún autor sería falso, Son muchos los que me han l...
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Mercado de Pulgas: marzo 2009
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. De relojes, llantos y otras tristezas. He dejado a mi reloj de cuerda llorando en una esquina. Me fui lejos de las paredes tristes hoy por la mañana,. Me vacilaron los pasos, me dudaron las sonrisas. He sido cuatro veces la parte intangible de un todo desmembrado,. Que se cae a pedazos en las tardes soleadas. Y en las mañanas de aguacero impertinente. Tic tac de manecillas y lágrimas. Una interminable sombra nació en mis manos). El ímpetu de una golondrina desdichada.
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Mercado de Pulgas: marzo 2010
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Sin título. ni ganas. Hemos dejado que la noche nos avance como a dos ciegos. Nos miramos las esquinas y ya ni nuestras sombras. Nos guiñan ni con el rabo de los ojos. Es pesada la tarde, como esa lluvia que nunca llega a tiempo,. Como esas piedras precaristas que plantan banderas y miserias. En los bolsillos de nuestras manos. Caminamos al lado y el roce del silencio agrieta las gargantas,. Se nos come la voz, los besos, las miradas, las ganas. 191;Ves al destino?
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Mercado de Pulgas: octubre 2009
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Era tan sencilla la noche,. Algo tan ligero, tan apenas,. Un suspiro, como si las nubes. No había viento que meceria los susurros,. Ni silencio opacado por grillos,. Era simple como las manos juntas,. Como los vasos en el suelo,. Como sus ojos viendo los míos. No había rincones,. Ni cortinas manchadas por el tabaco,. Donde mi piel era manto,. Era humus, algo vivo, húmedo. Era fácil, como ese instante. Cuando giras y el abismo. Sucumbe ante una caricia. Un collage de ...
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Mercado de Pulgas: febrero 2009
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Me deslizo con pasos angostos. En la cuesta abajo del día. Con el dolor de la gravedad en mis manos. Los tañidos díscolos de una campana muerta. Tortura el fondo de mis sienes marchitas. Se cubre la noche con un manto de frío. Que se cuela hasta el fondo, por mis pupilas,. Trayéndome el eco de los caminos abandonados. Habría que contar del resplandor de las ventanas. Que se van cerrando en un punto final aletargado. Se van poblando de vacíos. Los días. las nubes.
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Mercado de Pulgas: Palabras sueltas...
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Y las notas que sangran siempre. Que las olvida en el viento. Se fueron las mañanas, llanto abajo, por las alcantarillas. Las ciudades desdibujan las muecas que unían las sonrisas. Tantas esquinas perplejas se separan del tiempo que nos abrazaba como huérfanos o heridos. Tendemos trampas al olvido, le corremos las cortinas a la soledad. En vano el silencio nos crece entre las manos,. Se pierde, oscila entre cuerdas de un violín agónico. Y el amanecer se cierra. Cosid...
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Mercado de Pulgas: julio 2009
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Y si fuera preciso ser viento en contra,. Ala cortada de raíz,. Nube estancada en el abismo. O ráfaga de miedo abatido en un sonrisa. O si fuera necesario caer del borde de la mano. Andar espiando por los rincones olvidados. Divagar en los pasillos derrotados. O dejar el alma fuera de este silencio. Y si fuera imposible amarrar las caricias,. Deshacerse el tacto con la mirada,. Sostener en un suspiro la eternidad. O acabar con el frío de una estocada. Yo soy fan de.
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Mercado de Pulgas: diciembre 2008
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Disculpen el desorden. soy ecléctica. Una serie de pasos arítmicos. Se desencadenan en mi andar,. Las luces de la ciudad se difuminan. Entre las sombras que se esparcen. Por las paredes ocre de mi pensamiento. El letargo emocional que abraza con furia,. Días de extraños vaivenes. Se han acumulado en el vórtice de mi intranquilidad. Y me sumerge en un grito que no se acaba. Que me ata de manos,. Me vacía de ganas. En medio de una escena marchita. Que se ha repetido hasta el hartazgo,. De mirar la ventana.
